Voltei! Depois de concluir uma monografia e um livro, eis-me aqui!

Mas, pensando bem, não sei se a melhor palavra é volta. Volta lembra círculo. Lembra andar em círculos. Lembra retorno. Reverter. E isso parece voltar ao ponto de partida.

Melhor talvez seja recomeço. Andar pra frente. Novos desafios. Novas conquistas. Novo amanhecer. Novo dia. Tarde. E noite. E como diria Vinícius:

De manhã escureço. De dia tardo. De tarde anoiteço. De noite ardo.

À meia luz

Quero abrir os olhos e ver teus sonhos

Sentir tua respiração sempre tão forte e quente

À meia luz ler teu sono

E adivinhar o que está na sua mente

Partir a noite ao meio

Te alcançar em cheio

Te contar segredos

Aniquilar meus medos

Procurar tua fonte escondida

Destrancar tua íntima armadura

No lençol descobrir a sensação contida

A conta-gotas derrubar tua linha dura

Viver a vida toda num momento

E um momento pra toda a vida

Pra ver até onde agüento

Até me ver no tempo perdida

2008 chegou.

Gelukkig Nieuwjaar! Feliz Ano Novo! Happy New Year!  Fogos. Brindes. Glitter (em Amsterdã é assim). Beijos. Abraços.

Dizem que quando o ano começa bom, promete. Não sou assim tão dada a crendices. Mas tenho cá minhas superstições... E, tomara, dessa vez isso seja mesmo verdade.

Também falam que faz bem passar perto de gente que a gente ama. Que o que a gente deseja e recebe na hora da virada, nos acompanha o ano inteiro. De novo, espero que isso se confirme.

Que 2008 continue como começou: cheio de boas noticias...

É Natal!!!

Que dia bom!

Começa cedo... Fé. Preparativos. Abraços. Beijos. Ligações. Troca de presente.

Alegria nos olhos de uma criança. Dia de sonhos. De fantasia.

Dia de bons desejos. De encontros. Reencontros.

Noite com cheirinho de infância. De boas lembranças. De bons fluidos. Noite feliz!

É Natal!

Que o bom velhinho seja generoso e traga um saco lotado de muitas oportunidades em 2008, 2009, 2010...

E que Deus esteja em nossos corações!

Nova semana

Vida repensada

Decisões não mais precipitadas

Atenções focadas

Ansiedade controlada

Amor verdadeiro

Amigos, família, dinheiro

A vida por inteiro

Dispenso restos que poluem minha mente

Sigo em frente

Gosto do que me gosta, porque tudo na vida é rente

Breves Instantes

Nada mais estranho do que gastar dias, noites, vidas rendendo homenagens à superficialidade.Que viver numa corda bamba entre o dizível e indizível. Entre o conhecido e o desconhecido. Entre o vazio e o indecifrável.

Um sem número de evasões. Pensamentos que se perdem. Palavras que vertem. Idéias que subvertem.

Um jogo sem teoria. Um teorema sem lógica. Um raciocínio indedutível. Fronteira não demarcada. Tênues sinais. Forjadas defesas.

Quando o nada assume o lugar do tudo e o tudo o do nada. Um inversão que descomplica o imediato. Confunde o depois e atribula o daqui a pouco. Que revive o ontem. Antecipa o amanhã e sobrecarrega o agora. E acaba fazendo da vida nada mais do que uma sucessão de breves instantes.

De uma ponta a outra

A gente vive mesmo num mundo de extremos. A realidade dos contrários. Dos julgamentos inevitáveis. Da unanimidade que às vezes cega. Ilude as fronteiras.

Você liga a TV e encontra ou o absurdo descabido, ou a utopia incorrigível, romântica, quase leviana. Ou é branco, ou é preto. Ou é bom, ou é mal. Ou é ódio, ou amor.  Como se a sociedade tendesse à divisão exata, sem restos. E, por todos os instantes, se esquecesse de que entre zero e um há um número infinito de pontos.

O equilíbrio é uma linha esquecida há muito, em algum plano que não mais reconhecemos. Os passos, faz tempo, são dados na trilha da intolerância. Bem na beira do abismo do fundamentalismo.

A paz agora é um grito. A justiça, um mito. Cego, surdo e mudo. Nada razoável. Nada coerente.

Num mundo de tantos certos errados e de tantos errados certos, já quase não há escolhas possíveis. Nos restam, mesmo, as impostas. Quando muito, as prováveis.

Mas, dedo em riste, insistimos em rotular os erros e acertos. Em guardar as opiniões em caixas. Em achar que as situações foram criadas na medida dos nossos conceitos – e preconceitos. Nos concentrando mais em julgar, que em mudar. Ingenuamente, nos colocando na posição de simples espectadores. Enquanto isso, o próximo ato se inicia, dia após dia, e estamos sempre na cômoda (?) condição de assistir a peça nas bordas do palco. Abdicando do direito legítimo de dirigir nossas próprias vidas.

Every breath you take

Aha. Uhu. O Maraca é nosso. Get up. Stand up! Vai começar o show. Cerveja na mão. Expectativa. Guitarra. Bateria. Banda inteira. E ele. Sting. De tirar o fôlego.

Já começa botando a galera pra pular. Como dito pelos próprios, são músicas que são maiores que a banda. Já não pertencem mais a eles. O direito autoral agora é do público. E os mais de 60 mil presentes, traziam cada uma na ponta da língua. Tudo dentro do script, com o esperado clichê da comunicação em português, que aliás sempre dá certo. 

Destaques?

Sting, sempre ele. Descobriu a fórmula de Flamel. Recriou a Pedra Filosofal e com ela o Elixir da Longa Vida. Perfeito! 

A civilidade do público, apesar das inadimissíveis falhas da organização - afinal, quem pagou tão caro não merecia ser espremido na entrada, nem ficar sem bebida lá dentro.

Herbert Vianna. O que foi ele "adaptar" a música e cantar "em cima dessas rodas também bate um coração"? Além de prova de inigualável presença de espírito, foi demonstração absoluta de muita riqueza interior. Ovacionado merecidamente. De arrepiar.

“Eu sempre te amarei. Onde estiver estarei. Oh, meu Mengo!”

Tá no diário oficial: a torcida do Mengão agora é Bem Cultural do Rio. Torcida de um time de tradição, raça, amor e paixão. Torcida que lota. Desequilibra. Faz tremer o Maraca. Que entra em campo. Que vibra. Que acredita.

Camisa que nunca fica com cheiro de naftalina. É uma paixão que não tira férias conjugais. Camisa sem preconceitos. Manto sagrado.

Torcida que canta. Que encanta. “Ôôô. Que torcida é essa?!” 12º jogador em campo. E grita. E se desespera. E sobe junto com time. Empurra. Tabela. Tira o zagueiro da jogada. Vai na linha fundo. Cruza. Dá um toquinho com categoria na bola e corre pro abraço.

E a camisa 12 veste a arquibancada. O estádio chacoalha. Onda rubro negra. “Uma vez Flamengo, sempre Flamengo. Flamengo sempre eu hei de ser”.

E gira a camisa. E abre e fecha os braços. E balança a bandeira. Mostra “ao mundo inteiro a alegria de ser rubro-negro”. Faz “levantar poeira”. Espetáculo a parte. “Dá-lhe, dá-lhe, da-lhe mengo! “ É de arrepiar.

E tem mais. 90 incessantes minutos de disposição. O camisa 12 não pára. Marca. Limpa o lance. Arma a jogada. Lança na cabeça da grande área. Mata no peito. Toca. Recebe e cabeceia pro gol. Presente em cada lance. Melhor jogador em campo. E ainda canta: “conte comigo, Mengão, acima de tudo rubro-negro”.

Aliás, sejamos muito justos, não desmerecendo o goleiro-artilheiro, o troféu de melhor jogador do Brasileirão, deveria mesmo é ser da torcida do Mengão - que domingo, vai ao Macanã, torcer pro time de que é fã. E que não quer saber de cadeira numerada, vai mesmo de arquibancada pra sentir mais emoção. Afinal, não é de brincadeira, ele é pentacampeão.

Mas, tudo bem: teve o tombamento registrado em diário oficial e o passaporte carimbado para a Libertadores, com visto para Tóquio. Além disso, dois guerreiros na seleção do brasileiro e o Municipal rendido à maior torcida do Brasil, justa homenagem na festa da CBF.

E por tudo isso, eu, camisa 12 “com muito orgulho e com muito amor”, seguirei cantando: “vencer, vencer, vencer. Uma vez Flamengo, Flamengo até morrer.”

Show da Céu no Mistura Fina!!!

Menino bonito, menino bonito, ai...menino bonito, menino bonito ai...

Gente ontem fui à reinauguração do lendário Mistura Fina, agora na Rainha Elizabeth, com show da Céu. Um desbunde... Muuuuuuita malemolência. A sensação é que dá pra ver com os ouvidos e escutar com os olhos... De tão bem azeitada a mistura. De tudo um pouco. Na dose certa. Caminho improvável que surpreende. Nada óbvio. E exatamente por isso encantador.

"É tudo o que eu posso lhe adiantar
O que é um beijo
Se eu posso ter teu olhar
Cai na dança, cai
Vem pra roda da malemolência"

Vontade

Dizem que vontade é uma coisa que dá e passa.

Não.

Vontade dá. E fica.

Vontade vira. Revira. Vira de novo.

Dá vontade... Muita vontade!

Vontade de querer.

De envolver.

De ter.

Vontade fica.

Vontade cresce.

Enlouquece. Estremece.

Vontade alucina. Perturba o juízo.

Vontade faz cócegas. Vontade ri. Grita. Geme.

Vontade é insaciável. Incontrolável.

Vontade faz arrepiar. Faz suar. Faz molhar.

Vontade pega. Escorrega. Se entrega.

Nada melhor que uma pegada com vontade. Beijo com vontade. Sexo com vontade.

E aí?

Deu vontade?

Taí! O link para a minha crônica no Globo On line:

http://oglobo.globo.com/participe/mat/2007/10/18/298202629.asp

Beijos e queijos...

Entrada (não) autorizada

Nenhuma escravidão é mais irremediável do que a do pensamento. Parece que a gente fica viciado. É uma compulsão que não respeita hora, local e nem o fato da gente estar abarrotado de trabalho. Basta uma vírgula num discurso, o tempinho que o computador demora para abrir um programa, os segundos que a gente demora para colocar o telefone no gancho depois de uma ligação, ou o suspiro que a gente dá enquanto pula de um assunto para outro na maratona diária. Não importa. Basta um “nanovacilo” na concentração e pronto. Lá está o pensamento fazendo a gente de gato e sapato.

A gente pendura uma placa na porta: entrada não autorizada. Mas ele não ta nem aí. Interrompe dos assuntos mais banais aos mais importantes, sem fazer cerimônia. E se o pensamento estiver ligado a uma coisa boa, te tira do chão, leva pra bem longe, pro aconchego de momentos incríveis, que você se estica todo querendo reter com a ponta dos dedos. Agora, se tiver ligado algo nem um tico agradável, melhor nem pensar. Isso mesmo: pula. Mas o pior é que a gente pensa. Melhor nem pensar. Então vamos combinar que, pelo menos, por ora, a gente não pensa.

E sabe o que é engraçado? Que quando a gente volta da viagem -com olhos ainda perdidos - e nos vemos um tanto quanto atônitos, no meio de uma reunião em que se discute um assunto que pra gente é quase grego, a gente acha que todo mundo adquiriu, de uma hora para outra, a inédita capacidade de ler pensamentos. E dependendo do que induziu nossa viagem nos braços de Morfeu, a gente cora. Tenta concentrar de novo, mas é só um piscar de olhos e lá está ele de novo. Sedutor. Provocante. Serpenteando entre nossos neurônios. O passado achando que é presente e, ainda por cima, querendo se fazer de futuro. Causando leves pontadas de satisfação no fundo do desejo. Certeiras erupções da vontade.

E não importa o tamanho do pensamento. E sim o que ele representa. Pode ser um idílio ou uma saga. Tanto faz. O que importa é o seu potencial para a leviana obsessão. Sua carga de intensidade. Pode ser um breve parágrafo que se repete, ou um capítulo inteiro que se desdobra. Como se alguém tivesse apertado a tecla “repeat” na gente. Como se o nosso corpo reivindicasse o direito de prolongar a satisfação. De dizer que quer mais. De nos mandar a real de que, não importa o que a gente faça, nada pode nos privar de reviver, infinitas vezes, cada segundo de prazer. De nos dar um simples recado: no eterno jogo entre razão e emoção, quando a endorfina entra em campo, é xeque-mate na certa.

O dito pelo não dito

Palavras são meio crianças. Livres. Leves. Soltas. Palavras escorregam Correm. Fazem estardalhaço.

Algumas foram inventadas. Outras deixaram-se inventar. Palavras gostam de peripécias. De surpresas.

Às vezes gostam de brincar de esconde-esconde. Ora se escondem no avesso do papel. Ora atrás do cursor do computador. (Aliás, que capacidade é essa que esse tracinho piscante tem de nos roubar a inspiração, de consumir vogais e queimar consoantes.)

Palavras de vez em quando brotam, mas não florescem. Muitas vezes ficam no meio do caminho entre a ponta do dedo e a da caneta.

Às vezes são declamadas, mas não são ditas. Às vezes só fingem dor. Outras, sentem.

Algumas movem montanhas, outras paralisam.

Umas são lúcidas. Outras furtivamente tolas.

Palavras são mesmo peraltas.

Quando a gente menos espera, nos invadem. E transbordam.

Rolam de nossos lábios e, sem pedir licença, se apropriam dos ouvidos alheios.

Isso acontece por que, em alguns momentos, as palavras se acham meio pensamento.

Não querem nem saber. Chegam e acontecem. E quando nos damos conta, está o dito pelo não dito. Ou vice-versa.